（二百七十八）诗人的黄昏

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    采摘清晨的露水，酿不出醇厚的诗歌。
    他们会在光明里焦急地消失，等不及被刺痛的眼睛，流淌着泪水的拷问。
    只有在黄昏时收集残留的光，把难以忘怀的一切编织进黑暗里，虽然不能看见，但回忆会吟诵出昼与夜的寒冷和温暖。
    像蜘蛛和蚕吐出细柔的丝，把一件诗歌的衣裳穿在身上，入睡，并迎来一个未知的梦。
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    2
    写给富有者的诗，会被更富有的人糊在墙上，成为一张被人遗忘的纸。
    写给贫穷者的诗，会被更贫穷的人扔进火中，成为一把取暖残留的灰。
    这是大多数诗人的命运。
    还有少数几首写给自己的诗，会刻在墓碑上，既不在意你的富有，也不在意你的贫穷。
    那是亡灵的话语，那是生者的记录。
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    3
    所有的文字都会消失，而诗人留下的文字会融化。
    融化在海洋的成为了一滴水，融化在高山的成为了一缕风，融化在森林的成为了一棵树，融化在草原的成为了一片叶。